Aprendizajes Escriturales

La influencia del mentor es innegable, pero no determinante en las decisiones finales; valerse del otro y olvidarse de sí mismo es evitable, quién puede evitar las marcas de los pies y borrar las pisadas inmediatas del que camina en el barro, pero cuánto durará aquello que nació para ser efímero, no hay eternidad en ello.  Los pasos del maestro son sugerencias para quienes se inscribieron en sus modelamientos, ellos le seguirán, pero serán quienes determinen hasta qué tiempo lo harán.  Los docentes son indiferentes o diferentes en sus haceres en las motivaciones de ser y posteriormente del hacer. Estos marcarán las grandes diferencias entre aquellos que se vinculan con los enseñados o serán olvidados sin dejar impregnados sus actos de desamor.  Mostrar los caminos o encausar los trayectos, buscarán ejercer en el noble ejercicio de enseñar a pensar, analizar y juzgar los pasos a seguir. Reflexionar las posteriores consecuencias de encaminar las ideas en las concreciones de...

  La religión destruyó sus alas. Aquello que alguna vez fue un impulso genuino de amor y compasión se convirtió en un sistema de normas, credos y proselitismos que lo volvieron incrédulo. Lo que antes era fuego en el pecho, ahora era una rutina fría, un seguimiento mecánico de mandatos que poco tenían que ver con la misericordia. El amor que alguna vez sintió se transformó en un recipiente vacío, lleno de tradiciones que no hablaban de los necesitados, sino de los rituales. Durante un tiempo, creyó que el amor habitaba en las sonrisas y en los abrazos que parecían sinceros. Pero pronto descubrió que esas muestras de afecto eran apenas la cara amable de una profunda indiferencia. El religioso, con su gesto afable, escondía la distancia, el juicio, la exclusión. Sus deseos, los más nobles, yacen ahora en el cementerio de los que alguna vez quisieron hacer el bien a los desterrados. Aquellos que el sistema invalida, silencia y olvida. ¿Qué pueden ofrecer ellos?, se preguntaban los pod...

Quiero escribir. Tan solo escribir. Un tiempo para desahogarme, un espacio donde extraer lo que duele decir, cuando la garganta se aprieta y la presión no permite inhalar ni exhalar las palabras. Qué complejo se vuelve todo cuando el día no deja disfrutar los sabores, y el sinsabor da sentido a las grises tardes del invierno. Volver a revivir las angustias del pasado es sentir que nunca se irán, que quedaron tatuadas en las cicatrices de la memoria, de quien busca, con desesperación, aliviarse de los desgraciados momentos del ayer. El frío vuelve todo melancólico y distante, como quien abraza un fierro en una plaza abandonada, donde los niños, por azar o tristeza, ya no juegan en las frías tardes del hoy.